Lolita Butterfly

Tenía que pasar. En algún momento tenía que tropezarme con Lolita Butterfly y hacerme su fan incondicional.

Esta fashion victim de 8 años, que sería la sobrinita ideal de Carlos García-Calvo (sería algo más ideal para ella que para él, probablemente), me ha cautivado.
A pesar de su edad, lo tiene muy claro. ¿Qué va a hacer con su vida? Pues ser I-DE-AL. Por supuesto.
Y lleva muy buen camino, todo hay que decirlo.

Las tiras son muy divertidas (e instructivas, por supuesto), ligeras, con bastante crítica irónica hacia el mundo fashion y, ante todo, a sus "fieles seguidores" o "meros imitadores". Por ellas pasean (con estilo) Lolita, su amiga Maripec, su amigo Gigi, su madre, su abuela...

Y, como he dicho muchas veces, a mí no me gustan los niños. Pero, si me dijeran que, si tuviera una hija, me saldría como Lolita Butterfly... ¡¡ME LIGABA LAS TROMPAS!! ¡Seguro que metía mano en mi armario, y eso sí que no!

Miroteando para hablaros de ella aquí, he visto que tiene incluso un blog, muy divertido también. Y web oficial, por supuesto.

Así que me declaro oficialmente enganchada a sus historias.

Hace unos días también terminé la lectura de "Te vestiré como una reina", lectura que recomiendo, desde aquí, encarecidamente a Lolita (a los demás no mucho, la verdad...). A parte del ya tradicional abuso de extranjerismos que le dan un aire "cool" (o eso piensa el autor), es más de lo mismo: diseñadores, royals, VIPs y presumir de apellidos de familia y relaciones con "lo más granado de la sociedad". Es una lectura curiosa, se aprende algún detalle, pero no imprescindible (¿a que jamás lo hubierais pensado?).

Eso sí: después de haber leído en una misma semana a Carlos García-Calvo y a Lolita Butterfly, a ver quién me aguanta los próximos días...

El guardián entre el centeno

Estoy bastante enfadada. En serio. No entiendo cómo he podido ir relegando esta joya durante tanto tiempo. Por qué dejé que la pereza, ante lo que me parecía que podía ser una lectura densa (los prejuicios, como siempre, haciéndonos cagarla), me haya hecho tardar tanto en disfrutar este imprescindible.

Con ese prejuicio que iba, empecé la lectura como estoicamente, con un suspiro, algo así como "bueno, vamos a por ello". Y no pude parar de leerlo durante horas, sorprendidísima. La historia en sí, si nos ajustamos sólo al argumento, está bien: un chico de buena familia, de Nueva York, se enfrenta al fracaso escolar y sus consecuencias. Su personalidad irresponsable no se manifiesta sólo en su dejadez ante los estudios. Intenta "ser mayor", como casi todos los adolescentes, pero se le va un poco de las manos. Además, su carácter, bastante paranoico, le hace rechazar todo lo que encuentra: sus compañeros de internados varios, los colegios en sí, los profesores, la mayoría de las personas con las que se encuentra cuando toma la loca decisión de huir... Es un chico, evidentemente, con problemas de adaptación a todo.

Pero su verdadera maravilla reside en la narración: en primera persona, Holden nos hace partícipes de su aventura, de los problemas que ha ido teniendo a lo largo de sus 16 años (escolares, familiares y personales), con su propio estilo, sin prescindir del vocabulario y las muletillas de un adolescente de aquella época. Estas páginas son su narración, es decir: se ciñen a su punto de vista, a su concepción de cómo son las cosas.

No sé por qué tenía la seguridad de que tenía película, pero parece ser que no (aunque he leído que en 2010 dijeron que iban a adaptarlo). Desde luego, llevar a la gran pantalla esta historia no es difícil. Lo que tiene que ser imposible es transmitir lo que compone su encanto real: su vocabulario, su monólogo, su ritmo. Quizá algún genio lo consiga, pero desde mis limitados conocimientos e imaginación, creo que la historia debería quedarse para ser leída.
Eso sí, TIENE que ser leída.

Memorias de una viuda

Lo bueno de cenar con gente interesante es que, además de divertirte, sueles volver a casa con nuevas ideas para tu pila (de libros, de series, de películas, de museos, de ciudades...). Lo malo, es la duda que siempre pende sobre mi cabeza: "Vale, me lo recomienda porque a ella le ha encantado, pero el nivel cultural de esta persona está a años luz del mío. ¿Lo sabré disfrutar yo? Es más ¿Lo entenderé?"

Borricota de mí, nunca había oído hablar de Joyce Carol Oates. Después de conocerla y haber leído este libro de memorias, me parece imperdonable.
Pero ya se está solucionando. Creo que me atreveré con algo de su ficción pronto.

El título nos da una buena pista del argumento: la autora enviuda, y plasma en estas páginas en qué se convierte su vida a partir de ese momento.

Puede parecer muy trágico, muy "melodramático", pero es algo real, por lo que una inmensa mayoría del mundo ha pasado o pasará.


De hecho, la tristeza está presente. Pero lo que he percibido (aunque es posible que no haya llegado a entenderlo bien, como decía al principio) es más una "tristeza-vacío", que una "tristeza-drama-desolación".
Por supuesto que llora, que sufre... Eso es lo lógico y normal. Pero, al expresar cómo son sus días, da la sensación, más que de desconsuelo, de estar perdida en un mundo desierto e inmenso. Cada uno afronta las cosas de una manera.
Pero me parece admirable (a mí, que no he pasado por ello) cómo, a pesar de su tristeza, de su sensación de pérdida, sigue adelante, va reponiéndose poco a poco, con muchísimo esfuerzo, a la tragedia, y consigue mantener una cotidianidad: comer, socializarse, seguir con su trabajo, hacer los innumerables trámites que el fallecimiento de un marido conlleva.
Tiene el impagable apoyo de muchos amigos (no todo el mundo tiene esa suerte), un trabajo que puede ayudarla a evadirse (o exorcizar al basilisco que la acosa desde el fondo de su mente), su "supervivencia económica" no está amenazada por la pérdida...
Pero, a pesar de todo eso, resulta muy duro.

Hay cabida, como no podía ser de otra manera, a muchos recuerdos, que nos esbozan cómo ha sido su matrimonio. A mí me ha parecido demasiado feliz, pero es lo que pasa cuando pierdes a alguien (por muerte o ruptura): de repente sus defectos se evaporan. Le echas terriblemente de menos. Y claro, añoras todo lo bueno que tuviera, no sus "puñeteras manías"...
De hecho, se da cuenta de que, tras 47 años y 25 días de matrimonio, en el fondo no conocía del todo a su marido. Y ése es el mayor drama.

Algunas frases de este libro se me han quedado en forma de "espinita mental", pero hay una, un "consejo-ánimo" que le da una amiga, que me ha dejado patidifusa... Es muy bruto, pero está cargado de verdad. Esta amiga sabía de qué hablaba, ya que ella también es viuda. Joyce y Ray eran un matrimonio feliz y muy apreciados en general. Y esta amiga, tras el pésame, le dice: "¡Sufre, Joyce! Ray lo merecía". Brutal.

Se llamaba Luis

La ventaja de los cuadernillos "Mini Letras" es que te permite leer algo cortito de autores que, si no conoces, son un buen aperitivo para decidir si te metes en algo más extenso con ellos o no les das otra oportunidad.

Con "Sólo pienso en ti" decidí que quería leer más, mucho más de Marina Mayoral. Y ya me he puesto a la tarea.

"Se llamaba Luis" es la historia de un joven drogadicto, seropositivo. Su originalidad reside en la forma en que te presentan su historia: no se sabe hasta bien avanzado el libro, pero Aurelia, la dueña de la casa donde trabaja limpiando la madre de Luis, decide contar su historia, a través de las historias que le van revelando diversos personajes de su entorno: su madre, sus hermanos, sus cuñadas, sus hijos...

Cada capítulo es un punto de vista.
Empieza con el más extenso: Rosa, la madre de Luis, habla de sus 4 hijos, su matrimonio, su vida... Divaga, centrándonos en el marco en que ha crecido y vive Luis, poniéndonos en antecedentes. Así podemos hacernos una idea (es inevitable: cuando alguien cae en esta tragedia, siempre se busca una explicación, un motivo... La desgracia que le ha hecho preferir una muerte lenta y muy jodida).
Pequeño inciso: respecto al tema drogadicción, hay algo que nunca he sido capaz de comprender, y es el aumento de enganches en situaciones de crisis como la que vivimos en este momento en España. Hasta el más necio sabe que, aunque te ayude a evadirte momentáneamente (no lo sé, no he probado el caballo, pero es lo que dicen), a la larga no es que sea muy bueno, y además es difícil salir de ello. Para colmo, económicamente es la ruina del drogadicto y su entorno. Y hay mucha (demasiada) gente que, para evadirse de esos problemas económicos y sociales, se da a la heroína. ¿Por qué?

Bueno, continuando con el libro, no hago ningún spoiler que no haga el título al decir que el último testimonio (eso sí: mejor no diré quién es, pero resulta bastante dramático) habla de él ya en pasado. Todos los anteriores hablan de un Luis aún vivo, aunque casi todos lo lamentan: es un muerto viviente.

Como lectura me ha gustado, por cómo está tratado (sin artificios ni más melodrama que la propia situación, que ya es bastante), y por cómo escribe la autora. Definitivamente, tengo que leer más cositas suyas.
Sin embargo, no me parece lectura juvenil, al menos no para menores de 15 años. Está editado por Anaya, dentro de la colección "Espacio abierto" (es decir, juvenil), pero no estoy segura a partir de qué edad recomiendan esta colección. Es un libro que regalaría a alguien de mi entorno, pero como digo, no menor de 15 años (y aún así, en algunos casos no menor de 17...).

Sinfonity

Después de unas 2 semanas de encierro involuntario (el inicio del otoño no me está yendo muy bien), ayer ¡por fin! salimos. Y, cómo no, fue al teatro. En esta ocasión, al Cervantes. (La programación teatral del Alameda es la mejor de Málaga; la musical del Cervantes es difícilmente superable por variedad y calidad).
A pesar de algunas dificultades (me perdí caminando hacia el teatro mientras Dani aparcaba, después de que nos dijeran que en la plaza PMR que habíamos encontrado providencialmente vacía no se podía esa tarde por... la Semana Santa. Sí. Semana Santa en septiembre. Ya decía yo que llovía mucho este fin de semana por aquí), llegamos justo cuando estaba empezando.

Yo no había oído nunca hablar de Sinfonity. Dani había escuchado algo de ellos por la radio, y así se enteró del concierto. Pensó que, como a él le gusta el guitarreo eléctrico, y lo que había oído le había parecido interesante, y a mí me gusta la música clásica, podía ser un espectáculo que disfrutáramos los dos (generalmente, cuando vamos a conciertos, uno de nosotros -casi siempre él, hay que reconocérselo- tiene que sacrificarse por el otro). Y acertó. Ambos disfrutamos muchísimo el concierto.

Los 15 fantásticos músicos estaban sentados en 2 filas, de cara al público, vestidos informalmente, con sus melenas incluso algunos.
Tocan piezas archiconocidas de música clásica, pero todo con guitarras eléctricas, bajos y otros instrumentos que no reconocí (me parecieron hechos por ellos mismos). Les gusta lo que hacen, disfrutan, se divierten, y eso se nota y se contagia. Nada de una orquesta uniformada con trajes negros y pajaritas, caras serias (casi aburridas) y reconcentradas. Nada de eso. Lo que les unía no era el uniforme, sino las miradas cómplices, a pesar de que se les veía muy concentrados en lo que hacían, pero no con un rictus amargo, sino con el disfrute reflejado en cada gesto.

El programa, como digo, estaba compuesto por piezas fácilmente reconocibles para todos, con las guitarras eléctricas hacen maravillas con los sonidos que corresponderían, en la original, a violines u otros instrumentos de cuerda, incluso alguno de viento. Eso sí: el tempo estaba algo acelerado en casi todos los casos, lo que daba una sensación marchosa a pesar de estar escuchando a Vivaldi o Mozart.

Me ha encantado escucharles y conocer su trabajo. Su concepción de la música clásica es la mejor manera de acercar este tesoro cultural, hacérselo interesante a generaciones recientes, que huyen despavoridos cuando les hablas de este tipo de melodías: "¿Música clásica? ¡Vaya coñazo!". Hacen que piezas que se han tocado de la misma manera prácticamente durante décadas suenen como modernas, cañeras incluso.

A cambio de un espectáculo de casi 2 horas recibieron muchos aplausos (a pesar de que no éramos demasiados espectadores). Así que lo suyo era un bis.
Como último tema nos regalaron lo que, según explicaron, está siendo su último experimento: tocaron "We are the champions", distorsionando el sonido de las guitarras de tal manera que parecía que alguien estaba cantando la letra, perfectamente vocalizada. Alucinante.

Espero (porque lo merecen, y por lo que puede suponer para la promoción de la música clásica) que tengan muchísimo éxito. No he visto ningún disco suyo, pero espero que haya alguno disponible pronto para poder comprarlo. Y, por supuesto, que vuelvan pronto con un espectáculo nuevo, que no querré perderme.

Me vestiré de medianoche

Para terminar la trilogía de Tiffany Dolorido y la saga de los Nac Mac Feegles, Pratchett ha salido con una novela redonda. Con un final redondo, de esos que no siempre se le han dado muy bien.
Aquí lo borda.

Tiffany ya ha crecido y se ha establecido como bruja de la Caliza.

Por si eso no fuera poca tarea, un ser de otra dimensión y otro tiempo, movido por el rencor y servido por la mentira, viene a darle aún más quebraderos de cabeza. Además, en una época en la que le viene fatal: hay una muerte, con su funeral, y una boda del barón con una tal Leticia un poco bruja (¡¿¡!?!) y una futura suegra también brujeril, pero sin magia ni escoba (¡sobre todo sin escoba, por Om!).

Es una historia divertida, aunque no desternillante. Me ha parecido muy, muy buena, me ha encantado. Como me encantaron los anteriores libros de Tiffany Dolorido, "Un sombrero de cielo" y "La corona de hielo".

Como en buena novela sobre jovencitos, protagonizada por una jovencita, hay cabida para tratar sentimientos y preocupaciones que nunca antes habían sentido. No sería muy realista si no. ¿Mundodisco? Bueno, aceptable... ¿Magia? ¿por qué no...? ¿Los Nac Mac Feegles? Eso ya es más raro, pero algún ejemplar habrá... pero ¿Quinceañeros sin hormonas? Eso sí que sería descabellado e increíble.

Ha habido un momento durante la lectura, cuando describe al monstruo al que se tiene que enfrentar en esta ocasión, el Hombre Astuto, que no he podido evitar acordarme de Paulo Coelho en "Aleph". Demasiadas similitudes. Pero el copyright de ambas es de 2010... hum... Así que siempre flotará esa duda sobre mí.

Hace mucho, mucho tiempo, en un foro sobre Mundodisco, periódicamente se repetía la pregunta "¿Con qué novela empiezo?". Creo que Tiffany Dolorido es la respuesta definitiva, y la edad para la que está indicada la correcta. Pero he tardado en descubrirlo.

Las catilinarias

Hace un tiempo, en uno de mis posts sobre Miss Historias (no recuerdo cuál), hablaba de las maldiciones que me habían echado mis hadas madrinas. Entre ellas, la que más me complica la vida es la educación. Y sobre ello, entre otras cosas, se detiene este libro. ¿Hasta dónde nos puede llevar, a los malditos con la educación y el respeto hacia los demás, cruzarnos con una persona (con suerte sólo una) que ni tiene educación ni respeta? ¿Dónde está nuestro límite? ¿Somos capaces de hacerlo respetar?

Ya he comentado dos casos similares que, hace no demasiado, me han afectado en este sentido (Gabriella: desde aquí te pido clases particulares para hacer respetar mi tiempo y mi espacio). Personas que entran en tu vida y, aprovechando esa educación, esos modales, toman posesión de tu casa, tu tiempo y sobre todo de tu paciencia (que se agota inevitablemente).

La mayoría somos vecinos, y tenemos vecinos. Cuando ambas partes están en el mismo "bando eduacional" todo se mantiene más o menos en equilibrio. Es cuando cada uno pertenece a un bando diferente cuando vienen los problemas. Y esos problemas siempre son para la persona educada.

Los textos de Amélie Nothomb suelen resultarme tremendamente empáticos: tiene facilidad para tocar la tecla emocional que se proponga con sus palabras. Leyendo sus libros, puedes sentir alegría, amor, egoísmo extremo, desesperación... En este caso, presiona varias.
Durante la primera mitad de esta breve narración te exaspera. No me ha resultado difícil dejarme llevar por los sentimientos de Émile, uno de los protagonistas, ante las visitas de un vecino pesado, maleducado y desesperante. Quizá en esta ocasión lo ha tenido fácil conmigo: no ha necesitado que me meta en el personaje, con hacerme recordar ciertas situaciones (afortunadamente zanjadas) me ha puesto de los nervios.
Un vecino autoinvitado que invade la intimidad de los nuevos habitantes de la casa de enfrente (elegida, curiosamente, por su lejanía del mundanal ruido para pasar sus últimos años tras la jubilación), una visita molesta y maleducada, voluntariamente insensible a las indirectas. Y un involuntario anfitrión incapaz, por educación, de mandarle al guano o, simplemente, hacer respetar su espacio.

Hacia la mitad de la historia Émile y Juliette, su mujer, reaccionan: resulta muy divertida la escena de la cena de vecinos.

Y a partir de ella se empieza a comprender el por qué del carácter del "verdugo" (como ellos le apodan). Conocen su realidad, y casi hasta le comprenden... si no fuera porque no sólo es verdugo de sus vecinos.
La bondad (por fondo y porque les han educado en ella) de este matrimonio les lleva a entrometerse en una situación ajena, como antes se metiera el vecino en su casa. Y a actos bondadosos, pero crueles.
Y hasta aquí puedo leer sin hacer demasiado spoiler.


Este libro no sólo me ha dado material sobre el que reflexionar (como todos los de la autora, por inverosímil que sea el argumento), sino que me ha dado ideas, herramientas para afrontar y gestionar posibles situaciones similares en las que puedo volver a encontrarme. Lástima no haberlo leído antes.